Je pense à mes sœurs, entre la folle et le tuberculeux. Il expire peut-être à cette minute précise. Au fond de la boutique gît un rasoir ; pour un peu, la tête roule à mes pieds, la tête du marchand… N’y a-t-il que le crime pour assassiner l’injustice ? Mère, je me déshumanise et me transforme en lazaret, en abattoir ! Que faire de ton sang, folle, et qui te venger ? C’est l’idée du sang qui me pousse au vin…
Kateb Yacine, Nedjma.